LE MORT AVAIT LES DENTS BLANCHES
Je ne peux plus rien pour lui. Il est très faible.
Oh mon Dieu ! N'y a-t-il aucun espoir ?
Non, malheureusement. Ce n'est plus une question de jours, mais d'heures.
M. Anthony a de la famille ?
Il a un frère, Henry, mais ils ne se sont pas parlé depuis 20 ans.
- Personne d'autre ? - Eh bien si.
Il y a M. George, son neveu, à Londres.
Il serait bon de le prévenir.
Il saisit sa hachette qu'il garde toujours à portée de sa main.
- Et le noble pompier part au combat. - Non, non !
- Avez-vous été pompier ? - Non, mais j'en ai vu un ce matin.
Quelle est cette chanson du cordonnier joyeux ?
Elle parle d'un cordonnier qui est joyeux.
- George, un appel pour vous. - Prenez un message.
Il s'agit de votre oncle. Apparemment, il est au plus mal.
Je vois.
Merci, Harry.
Jamais triste, toujours joyeux
Quand je chante cette chanson, c'est moi le bottier,
et je suis dans mes petits souliers. - Moi, je vais vous botter !
Le médecin m'a dit de vous téléphoner. Il va très mal,
M. Lorrimer. - Merci infiniment, Mme Hill.
C'est triste.
Mais je ne pourrai aller à Brighton avant dimanche.
Il va rendre l'âme. Dimanche, il risque d'être trop tard.
Mon Dieu ! Je regrette. Je ne peux rien faire.
Et M. Henry Gascogne, voulez-vous que je le prévienne ?
Oncle Henry ? Juste ciel ! Il serait ravi de la nouvelle.
Non. Quand l'heure sera venue, je le préviendrai.
Comme vous voudrez.
Alors à dimanche.
- Au revoir. - Au revoir, Mme Hill.
Oh mon Dieu !
Après la défaite de l'Angleterre
à Trent Bridge, les sélectionneurs ont opéré 2 changements dans l'équipe.
Wyatt retrouve sa place de capitaine et Bill Bowes remplace Mitchell.
L'équipe sera...
Le cricket !
Les Anglais sont une énigme.
Je ne connais aucun autre jeu
où les joueurs ne sont pas sûrs des règles.
Merci, Mlle Lemon.
Les Australiens ont gagné un match. Le capitaine voudra marquer 100 points.
Je n'ai pas de temps à perdre avec votre capitaine !
Je dîne avec mon dentiste.
Votre dentiste ? C'est positivement morbide.
- Vous l'évitez, d'habitude. - Non !
Dans le civil, il est tout à fait charmant.
En outre,
il aime voir le résultat de son travail à l'œuvre.
Pour déguster un plat français,
ce n'est pas ici qu'il faut venir. De la cuisine anglaise de chez nous.
C'est là tout ce que je demande, Bonnington, mon ami.
Je m'en remets entre vos mains, sans réserve.
Ah oui ?
Où est Molly ?
Bonsoir.
Molly ! Quelle spécialité nous conseillez-vous, ce soir ?
J'ai votre plat favori, aujourd'hui.
Dinde rôtie farcie aux châtaignes, et filet de sole en entrée.
Excellent ! Mettez-en deux.
Voilà quelqu'un qui sait ce que j'aime.
Depuis le temps que vous venez !
Les gens mangent toujours la même chose ?
La plupart du temps. Mais écoutez cette histoire bizarre.
Vous voyez M. Gascogne assis seul à sa table, là-bas ?
Il fait partie des meubles, ici.
Henry Gascogne. Un peintre,
je crois. - Il dîne à cette table
tous les mercredis et tous les samedis.
Sauf la semaine dernière : il est venu
lundi ! Ça m'a retournée.
Intéressant changement d'habitude. Je me demande pourquoi.
Je crois qu'il perd les pédales.
Il ne supporte pas le pudding ni la compote de mûres,
et je ne l'ai jamais vu manger une soupe.
Lundi dernier, qu'a-t-il commandé ? Un potage à la tomate,
un pudding aux rognons et de la compote de mûres.
Et il est revenu le mercredi suivant !
Mais je ne dois pas rester là, à bavarder !
Elle est très gentille. Et elle s'y connaît en cuisine.
Quelle intéressante histoire !
- Laquelle ? - Ce changement d'habitude.
Son changement de régime ? Un ordre du docteur, sûrement.
- Habituel. - Je ne crois pas.
À moins qu'il n'estime les indigestions bénéfiques.
À mon cher ami Hercule Poirot, pour qui la vie sans mystères
serait aussi plate qu'un rôti de bœuf sans moutarde !
Votre prémolaire est toujours sensible.
Il faudra voir ça.
- Sûrement la chaleur. - Qu'y a-t-il ?
Gascogne recommence. Il a commandé un pudding et de la compote de mûres !
Y a quelqu'un ?
T'en fais, du bruit !
Ça fait 3 jours qu'il a pas pris son lait !
Le vieux bouc ! Il a surtout pas pris de bain depuis la saint-glinglin !
J'entends pas de bruit.
Il est peut-être malade ?
Il est froid comme la glace. Le pauvre vieux !
Il a dû tomber dans l'escalier.
Il s'est passé une chose étrange. Vous vous souvenez du vieillard, l'autre soir ?
Celui dont Molly avait remarqué le changement de régime.
N'essayez pas de parler.
Je crains qu'il n'ait mangé sa dernière compote de mûres.
Le pauvre homme a cassé sa pipe.
En rentrant chez lui, l'autre soir,
il a fait une mauvaise chute dans son escalier.
Il a toujours vécu ici, aussi loin que je m'en rappelle !
- Il recevait personne. - Vous vous parliez ?
On se disait bonjour quand on se croisait dans la rue.
Sauf la semaine dernière. Comme si j'étais un fantôme !
Il est passé tout droit, sans un bonsoir.
Excusez-moi.
Quel jour était-ce ?
De quel droit posez-vous toutes ces questions ?
Qui c'est, celui-là ? Il n'est pas anglais, si ?
C'est Hercule Poirot, le détective.
Ils racontent tous la même histoire !
C'était samedi dernier
que Gascogne m'a croisée sans me voir.
C'est la dernière fois que je l'ai vu en vie.
Samedi !
Il était allongé ici, en peignoir et pantoufles.
C'était pas beau à voir !
Il a dû se prendre les pieds dans la ceinture de son peignoir.
Il s'est pris les pieds dans sa ceinture !
Oui, merci. Ensuite, vous avez appelé la police ?
Oui. Ils ont juste mis le corps dans une couverture,
et l'ont emmené.
Ils n'ont pas cherché plus loin. Pauvre vieux bouc !
M. Gascogne avait des visites ?
Seulement son modèle. C'était un artiste.
Elle est là-haut.
Merci, madame.
- Qui êtes-vous ? - Je suis Hercule Poirot,
détective privé. Mon associé, le capitaine Hastings.
Bonjour.
Quelque chose ici nécessite une enquête ?
Simple curiosité professionnelle, c'est tout.
Une petite idée.
- Peut-être pourrez-vous nous aider. - Pour quelle raison le ferais-je ?
Et pourquoi pas ?
Je m'appelle Dulcie Lane. J'étais son modèle.
- Que voulez-vous d'autre ? - Vous pouvez être utile.
Le lien entre l'artiste et son modèle est un lien sacré.
- Vraiment ? - Oui.
Avez-vous remarqué un comportement inhabituel ?
Quelle question ! Le comportement des peintres est toujours inhabituel.
Ils ne savent jamais s'ils vont se suicider ou faire une fête.
Donc rien d'anormal ces derniers temps ?
Non.
Juste un arrangement bizarre avec son agent, Peter Makinson.
- Demandez-lui. - Un agent ? Il avait du succès ?
Ne vous fiez pas à ce que vous voyez ici. Henry n'était pas pauvre.
- Il était pingre. - Avait-il de la famille ?
Il parlait parfois d'un neveu, un homme de music-hall.
Il avait aussi un frère, quelque part...
Anthony. Oui, Anthony.
Mais ils s'étaient disputés. Il n'en parlait pas comme on parle d'un frère.
Tenez.
Quelle ressemblance !
- On dirait des jumeaux. - Oui.
Presque identiques.
Cette petite idée derrière la tête...
quelle est-elle ?
Oh, une simple intuition.
J'ai vu M. Gascogne le soir de sa mort.
On m'a dit que son comportement avait été récemment... comment dire ?
Inhabituel.
Plus que cela.
L'habit que vous fait revêtir la vie doit vous coller à la peau.
Celui de Gascogne ne semblait pas pour lui.
Voyez-vous, je n'arrive pas à accepter que la chute de M. Gascogne
ait été accidentelle.
Elle n'est pas du genre à tuer un vieillard.
Les cheveux auburn, mon ami. Les cheveux auburn, toujours.
Je trouve ça difficile à croire, c'est tout.
Elle n'avait pas l'air trop bouleversée par ce décès prématuré.
Pourquoi le serait-elle ?
Et le frère, Anthony ?
Oui. Il nous faut trouver le frère.
Mais aussi l'agent artistique, Peter Makinson.
Roulez, chauffeur !
Ici se joue l'avenir de l'enquête criminelle.
Notre département d'expertises médico-légales.
Le plus moderne du monde !
Bientôt, les êtres comme vous et moi auront disparu.
Nous nous ferons balayés...
comme de vieux coucous !
Et rien ne pourra nous sauver ?
Rien. Pas même vos petites cellules grises. Gascogne.
Nous sommes une espèce en voie d'extinction. Des dinosaures.
Henry Gascogne. Âge : 68 ans. Artiste.
En quoi vous intéresse-t-il, Poirot ?
Il était lié avec un ami à moi. J'ai envie que son âme repose en paix.
"Fracture des cervicales après une chute dans les escaliers."
Apparemment, il vivait en reclus. C'était un excentrique.
Les voisins n'ont vu personne ce soir-là ni le matin suivant.
Ce soir-là ?
L'heure estimée de sa mort se situe vers 21 h30, le samedi 16 juin.
Remarquable. Votre expertise médicale est très précise.
En fait, il y avait une lettre dans la poche du peignoir de Gascogne.
Postée le matin, à Londres et arrivée au courrier de 21 h30, ce soir-là.
Il a dû descendre la chercher et tomber en remontant.
Je vois.
Puis-je voir cette lettre ?
Le médecin légiste l'a encore, ainsi que les vêtements.
- Vous souvenez-vous qui l'a envoyée ? - Non.
- Cela ne prêtait pas à conséquence. - Bien sûr.
- Qui est le médecin légiste, déjà ? - Je ne vous l'ai pas dit.
N'insistez pas. C'est une affaire classée.
Oui. Bien.
Espérons, inspecteur,
que les progrès de la recherche dont vous êtes si fier
n'effacent pas tous les aspects de notre travail sur le terrain,
et que la camaraderie jouera toujours un rôle essentiel.
Il s'appelle Cutter.
Je vais l'appeler, qu'il ne soit pas pris au dépourvu.
Vous voyez,
nous sommes loin d'être une espèce en voie d'extinction.
Robuste constitution. Il avait des années devant lui.
Gascogne ?
- Mort d'une fracture des cervicales ? - Oui.
2e et 3e vertèbre. Ici et ici.
Notez aussi les bleus sur la cage thoracique, les jambes et les bras.
Rien d'étonnant, pour une chute.
Dans les escaliers, oui.
Est-il possible que Gascogne ait été victime d'une crise cardiaque
ou d'une congestion cérébrale ? - Non. Il est simplement tombé.
Je vois.
Vous avez réussi à déterminer l'heure du décès avec une certaine précision ?
Ce n'est jamais une tâche aisée de déterminer l'heure exacte du décès.
Cette lettre a confirmé votre expertise médicale ?
Oui.
Gascogne avait été vu au restaurant ce même soir, vers 19h30.
J'y étais moi-même.
Et cette lettre est arrivée à 21 h30 ?
Exact.
Un examen minutieux du contenu de son estomac a révélé
qu'il s'était contenté d'un repas frugal 2 à 3 heures avant son décès.
Tout concorde à merveille.
Pourrais-je emprunter cette lettre ?
Je suis sûr que vous en prendrez le plus grand soin.
Je vous en prie.
Vous êtes assis, Hastings ?
- Oui. Ça y est. - Parfait !
J'arrive !
Prenez votre temps.
Il s'agit là d'une recette de ma mère.
Lapin...
à la mode de Liège.
Sûrement meilleur que le lapin à la Hastings.
Vous êtes très spirituel, Hastings.
Cependant, quand vous serez grand,
vous apprendrez que la cuisine ne souffre pas le moindre humour.
- Tenez. - Quel fumet délicieux !
Les aromates sont des ingrédients essentiels.
Ah non ! Servez-vous de votre cuiller.
C'est ainsi que l'on déguste, à Liège.
Le couteau implique que la viande n'est pas tendre.
Vous ne mangez pas ?
Non. Ma prémolaire gauche me cause toujours des désagréments.
C'est bon, Hastings ?
Je vous en prie, ne soyez pas avare d'éloges.
C'est délicieux !
Je n'ai jamais goûté...
un lapin aussi lapin !
Les baies de genièvre.
- Un peu de sauce ? - Non, non ! Plus tard.
Qu'y avait-il dans cette enveloppe ?
"Vous êtes invité au vernissage de tableaux contemporains
"récemment acquis par la galerie Farrington."
Ce sera à la fois instructif et passionnant.
Et c'est demain.
"Personne jetant une pierre à un oiseau."
Vraiment ?
Lequel est lequel ?
C'est un Joan Miro, le chef de file du mouvement surréaliste.
Une œuvre inspirée par le rêve ?
Oui. Joan Miro est un homme d'une imagination fertile.
Puis-je vous aider, messieurs ? Je m'appelle Makinson.
Peter Makinson ? L'agent de Henry Gascogne ?
Oui. Quelle perte tragique !
J'ai cru comprendre que le contrat passé avec M. Gascogne était insolite.
Insolite ?
Peu d'artistes refusent de vendre leurs tableaux.
Il refusait de vendre ses toiles ?
Cela devait rendre votre travail difficile.
Je pouvais vendre les esquisses et les aquarelles,
mais les huiles ne devaient pas tomber entre les mains des philistins.
Il nommait ainsi collectionneurs et marchands.
Personne ne possède de tableau de Gascogne ?
Il en a offert quelques-uns... en témoignage d'amitié.
J'ai moi-même une petite collection,
et Dulcie Lane, son modèle, a quelques-unes de ses œuvres.
Il avait très peu d'amis.
Et maintenant qu'il est mort, ses toiles peuvent être vendues ?
J'imagine qu'il en sera ainsi.
Et vous, monsieur, serez libre de vendre votre collection.
Comment ça ? Vous n'êtes pas collectionneur ?
Je suis Hercule Poirot. Détective privé.
J'enquête sur les circonstances du décès
de M. Henry Gascogne. - Je vois.
Je vois.
Peut-être pourrions-nous discuter dans mon bureau ?
- Je vous en prie. - Merci.
Un tableau de M. Henry Gascogne, n'est-ce pas ?
Mais ce n'est pas son modèle habituel.
Non. Il l'a peint des années avant Dulcie Lane.
C'est Charlotte Gascogne. Une rare beauté.
Sa femme ?
Non. Charlotte était mariée à Anthony Gascogne, son frère.
J'ai cru comprendre qu'il existait entre eux du ressentiment.
Oui.
Henry a apporté ce tableau un jour et m'a demandé de le garder en lieu sûr.
Pour quelle raison ?
Son frère Anthony n'aurait pas apprécié que le corps nu de sa femme
soit exhibé en public.
Tout le monde va tirer profit de la mort de ce vieil homme.
Absolument, mon ami.
Ses œuvres étaient courues, mais inaccessibles.
Sa mort va faire sensation.
Et va faire grimper les prix.
Oui ! Ceux qui ont la chance de posséder un original de Gascogne
vont faire des affaires.
C'est le cas de Makinson et de Dulcie Lane.
Incroyable !
Non. Même les plus proches peuvent se laisser tenter.
Ils auraient pu attendre le déjeuner !
Les Anglais étaient à la batte. Sutcliffe et Hammond ont été éliminés.
78 points à la fin de la 1 re manche. Chipperfield les a réduits en pièces.
Le déjeuner ! C'est évident, Hastings ! Le déjeuner !
- Vous me suivez ? - Mais où ça ?
"Une poule sur un mur qui picote de la compote de mûres."
Vous voulez dire du pain dur ?
- Mlle Lemon ? - M. Poirot ?
Raffles, M. Poirot.
Quel personnage étonnant !
Mlle Lemon,
qu'avez-vous trouvé sur les music-halls ?
George Lorrimer
est l'administrateur du théâtre Carlton, Bethnal.
Excellent travail, Mlle Lemon ! Mlle...
Je vous laisse à M. Raffles.
Ce soir, nous devons nous rendre au théâtre.
C'est quoi, cette histoire de pain dur ?
Ce samedi soir,
Henry Gascogne a mangé du pain dur,
je veux dire, de la compote de mûres.
Le jus de mûres laisse des traces noires. Pourtant,
les dents de Gascogne n'en gardaient aucune trace.
J'ai regardé avec soin.
La serveuse se sera trompée. Ça arrive tous les jours !
Selon le médecin légiste,
Henry Gascogne est décédé 2 heures après un repas frugal.
À mon avis, une soupe
suivie d'un pudding n'a rien de frugal.
Mais supposons que ce repas n'était pas le dîner, mais le déjeuner.
Mais le vieil homme a été vu au restaurant à 19h30. Vous y étiez.
Oui.
Mais ce n'était pas Henry Gascogne.
Ce samedi soir, mon ami,
je n'ai pas dîné à côté de Gascogne, mais de son meurtrier.
Gascogne gisait déjà au pied de son escalier.
Et l'assassin, déguisé, a pu quitter les lieux sans éveiller de soupçon.
Vous y êtes presque.
Il a croisé la voisine, Mme Mullen, sans un bonsoir.
Pourquoi s'être fait passer pour le vieillard ?
Pour faire croire que Gascogne était toujours en vie.
La question est : qui pouvait se faire passer pour Henry Gascogne ?
J'opte pour le frère.
Hastings, il faudrait faire preuve d'une imagination colossale
pour voir Dulcie Lane avec des moustaches.
De la tenue, Poirot !
Les détectives à la petite idée !
Je vous en prie, mademoiselle, pardonnez cette intrusion.
Vous êtes tout pardonnés, messieurs.
Vous l'avez remarqué, je n'ai rien à cacher.
Non, non ! Nous étions dans la galerie.
Mlle Lane, je suis maintenant tout à fait convaincu
que le décès de Henry Gascogne a été délibérément provoqué
par quelqu'un qu'il connaissait. - Vous me soupçonnez ?
Henry Gascogne vous a offert plusieurs toiles.
- 4 natures mortes. - Vous connaissez leur valeur ?
- J'ai eu des propositions alléchantes. - Vous pourriez être une femme riche.
Vous croyez que je m'en séparerais à n'importe quel prix ?
Mademoiselle, une dernière question.
Le frère jumeau d'Henry Gascogne, Anthony, savez-vous où il est ?
Non, pas du tout. Le neveu vous le dira peut-être.
Merci, mademoiselle.
Mesdames et messieurs,
j'ai le grand plaisir de vous présenter M. Tommy Pinner !
Qui serait plus à même de prendre l'apparence du vieil homme
que son jumeau ?
Oui, c'est une idée tout à fait séduisante, mon ami.
Que savez-vous faire d'autre ?
Je chante une chanson.
Elle s'appelle "Dinah, donne-moi la main".
"Dinah, donne-lui la main" ? Ridicule !
À la fin, Dinah apparaît et me donne la main.
- Et c'est la fin ! - La fin des haricots !
- C'est innommable, atroce ! - Atroce, monsieur ?
- Et le pompier, monsieur ? - Ça ?
C'est encore pire !
Mais monsieur...
- Quoi, encore ? - Vous voulez un avaleur de sabres ?
- Ça a marché. C'est gagné ! - On est les meilleurs !
Entrez.
M. George Lorrimer ?
Non. Je suis Harry Clarke, son assistant.
Il n'est pas là.
Où pourrais-je le trouver ce soir, monsieur ?
Je regrette. Il est à Brighton, pour les obsèques de son oncle.
- À Brighton ? - Oui. Quelque chose ne va pas ?
Nous pensions qu'Henry Gascogne serait enterré la semaine prochaine,
à Londres.
Henry ? Vous vous trompez de personne.
George a parlé de son oncle Anthony, mort la semaine dernière.
Oui. Les obsèques sont demain.
Nous remettons ton corps au sépulcre.
La terre à la terre, les cendres aux cendres,
la poussière à la poussière.
Dans la plus stricte intimité.
Oui. Les 2 frères sont morts. Il n'y a plus beaucoup de Gascogne.
Et plus beaucoup de suspects non plus.
George Lorrimer, le neveu d'Anthony.
Capitaine Hastings.
Poirot. Ce nom m'est familier. Je vous connais ?
Henry Gascogne m'a peut-être mentionné, en passant.
Vous connaissiez mon oncle ?
Je faisais partie de ses relations, mais c'était il y a des années.
Je n'ai appris la double tragédie qu'hier
et j'ai tenu à venir présenter mes condoléances à Mme Gascogne
et à vous personnellement. - Mme Gascogne ?
Oui. L'épouse d'Anthony.
Mme Hill, la gouvernante !
Elle veillait sur lui depuis des années.
Alors Mme Gascogne est...
Morte, oui. Il y a 10 ans. Ça a marqué le début de la fin, pour Anthony.
Il s'est mis à vivre en reclus.
Mais excusez mon impolitesse. Venez à la maison !
Il n'y aura pas de veillée funèbre.
Mais Mme Hill nous servira quelques rafraîchissements.
Votre proposition est très généreuse.
- Nous l'acceptons. - Vous m'en voyez ravi.
- Merci. - Par ailleurs,
j'aimerais que vous me parliez d'Henry.
La passion d'Henry pour la peinture
a fait jaillir les flammes de mon imagination.
Mais mes talents de peintre n'étaient pas à la hauteur de mes ambitions.
Puis-je vous aider, Mme Hill ?
Je m'en sors toute seule. Merci, monsieur.
Et les 2 frères, c'étaient des jumeaux ?
Oui. Pas de vrais jumeaux, mais ils se ressemblaient beaucoup.
Ils devaient être très complices, non ?
Complices ? Pas du tout.
Ils ne se parlaient plus depuis 20 ans.
Sacrebleu ! Quelle était la cause d'une telle inimitié ?
Il y a des années, Charlotte était le modèle d'Henry.
Le mot est faible. C'était son inspiration.
Sa muse !
Anthony est arrivé et a enflammé son cœur.
Il l'a enlevée, laissant son frère brisé.
Et ce genre de blessure ne guérit jamais.
Leurs différences sont dans la tombe. Ils ont profité de l'existence.
Le match est terminé. On plie bagage.
Si je puis me permettre.
Quelle épreuve douloureuse pour vous, madame.
J'étais son infirmière, sa seule compagnie.
J'ai cuisiné et fait son ménage pendant des années.
Et le voilà qui s'en va comme ça !
Sans un merci pour ce que j'ai fait pour lui.
Sans le moindre sou en guise de petit souvenir !
Rien dans son testament pour vos services ?
Aucun testament !
Journal, messieurs !
Son neveu héritera de tout. C'est le parent le plus proche.
Il y a droit, bien sûr, mais il ne le mérite absolument pas.
Il n'a même pas pris la peine de venir voir son oncle quand il était mourant.
Mme Hill,
pourriez-vous me dire très précisément l'heure de la mort de M. Gascogne ?
Il est mort à 13h, vendredi dernier.
À la toute fin, il n'y avait que moi à ses côtés.
J'ai dit à M. George, à M. Lorrimer,
que ses heures étaient comptées,
mais il n'est pas venu avant dimanche.
"À l'heure du thé, les Australiens, avec 63 points,
"ont vainement tenté de rattraper l'Angleterre."
Leyland a marqué 109 points et Ames, 125.
C'est du jamais vu, un score pareil dans ce match !
Le temps va-t-il se maintenir ?
Hastings et le cricket !
Cela occupe beaucoup trop vos petites cellules grises.
Mme Hill, merci de nous avoir accordé un peu de votre temps.
- Nous vous raccompagnons ? - Non. Merci, monsieur.
Je vais rester écouter l'orchestre quelques instants.
Vous y êtes allé fort, Poirot !
"Les flammes de l'inspiration artistique" ! J'ai failli rougir.
Vous ne comprenez rien aux envolées lyriques !
Vous avez menti !
Non ! Je ne voulais pas mettre Lorrimer au désespoir
en lui révélant l'assassinat de son oncle !
En me faisant passer pour une relation d'Henry Gascogne,
mes questions relevaient juste d'une curiosité innocente.
En attendant, ma théorie est par terre.
Vous attendiez plus de l'intrigue fraternelle ?
Vous êtes en train de faire fausse route !
Deux fois par semaine,
Henry Gascogne quittait son domicile pour se rendre chez Bishop.
C'était un homme routinier.
Son trajet ne variait pas.
Revenons-en à ce samedi soir.
Après avoir fait passé M. Gascogne de vie à trépas,
l'imposteur a dû suivre cet itinéraire. Cela ne fait aucun doute.
Hastings, dans quel genre de lieu
un homme peut-il entrer sous les traits d'un personnage,
et en ressortir sous les traits d'un personnage complètement différent ?
Peut-être dans une pension de famille ou un hôtel.
Sans éveiller le moindre soupçon ?
Après la mascarade, il a dû abandonner son déguisement.
Il fallait qu'il remette vite ses vêtements et qu'il trouve un alibi.
La discrétion était son problème majeur.
Je crois que j'ai trouvé la réponse, mon ami.
Pour vous rincer l'œil, vous vous trompez d'échoppe !
Monsieur, je suis bien dans la bonne échoppe.
- Vous vous payez ma tête ? - Je vous demande pardon ?
- Je vous ai déjà vu quelque part. - Non, cela m'étonnerait.
Et si je ne m'abuse,
le béret que vous portez conviendrait mieux à un artiste.
- Comment ça ? - Vous n'êtes pas sans savoir
que détenir des preuves conduisant à l'inculpation d'un criminel
constitue un délit majeur ? - Quelles preuves ?
Le foulard jaune
porté par un homme que l'on recherche au sujet du meurtre d'Henry Gascogne.
J'ajouterais à cela la veste en velours et le pantalon,
un gilet en tissu imprimé
et une canne en bois brun.
Ça traînait par ici. Je peux me faire un peu de pognon, avec ça.
Vous vous êtes montré coopératif et honnête, monsieur.
Ceci compensera largement le petit bénéfice que vous auriez pu en tirer.
Dulcie Lane posait pour un cours de 13h à 17h samedi après-midi.
Nous pouvons l'éliminer.
Oui. Mlle Lane est innocente.
... il prend son élan. Un, deux,
trois, quatre... Son bras mouline.
La batte de Darling est dangereusement tendue !
Makinson aussi. Il était à Paris.
- Nous revoilà à la case départ. - Non, mon ami. Vous n'y êtes pas.
Nous allons avancer notre dernier pion.
Que Mlle Lemon appelle l'inspecteur Japp.
C'est une balle plus rapide. Darling manque son interception
et l'envoie sur Sutcliffe. Darling est éliminé sans avoir marqué un point.
3e adversaire éliminé par Verity.
Les 4 batteurs australiens n'ont marqué que 204 points.
- Bonjour, Teddy. - Bonjour, monsieur.
M. Lorrimer ! Quel plaisir ! Approchez, je vous en prie !
Poirot ? Que se passe-t-il ?
Qui sont vos amis ?
Vous connaissez le capitaine Hastings.
Je vous présente l'inspecteur Japp, de Scotland Yard.
Nous pensons que la mort de votre oncle n'est pas un accident.
- Pas un accident ? - S'il vous plaît.
Ce gilet faisait partie du déguisement de l'assassin.
Il l'a abandonné près de chez Bishop
où il s'est fait passer pour votre oncle, après l'avoir assassiné.
Les cheveux blancs proviennent de la perruque.
Les cheveux plus foncés appartiendraient au meurtrier.
Une perruque ? Un déguisement ?
Oui. Une fin tortueuse pour un complot macabre.
Ce samedi, après avoir fait passer Henry Gascogne de vie à trépas,
l'assassin a fouillé dans sa correspondance, sur son bureau.
Il a retrouvé cette enveloppe
qu'il lui avait adressée la veille.
Quoi de plus innocent qu'une invitation à un vernissage ?
Il lui restait un dernier travail artistique à accomplir.
Mais c'était un artisan malhabile.
Il a transformé le 15 du cachet de la poste en 16.
Et il a laissé une trace sur le buvard.
Il a mis l'enveloppe dans la poche du peignoir du vieil homme, et déguisé,
il est allé dîner chez Bishop. Ainsi, tout le monde a cru
que Gascogne s'était tué en tombant dans son escalier ce soir-là,
après le courrier de 21 h30. - Qui a pu faire une chose pareille ?
D'abord, j'ai soupçonné son agent et son modèle,
mais ils avaient de bons alibis.
Je me suis ensuite tourné vers sa famille.
Anthony était mort.
Vous sembliez le dernier parent en vie. Vous l'étiez...
Où étiez-vous quand votre oncle a été assassiné ?
Où étais-je ?
Eh bien... ici, au théâtre. J'assistais au spectacle.
Bien sûr.
Oui, samedi soir, M. Lorrimer.
Mais le personnel ne vous a pas vu samedi après-midi.
Vous aviez autre chose à faire.
Oui !
Assassiner votre oncle.
Vous croyez que j'ai tué Henry ?
Mais je n'avais rien contre lui !
Une fois Anthony mort, Henry se dressait entre vous et l'héritage.
Ce n'est que pur mensonge !
Nous nous sommes procuré quelques lignes de texte tapées
avec la machine à écrire de votre bureau.
Je suis certain
que cela concordera parfaitement avec l'adresse
de l'enveloppe.
La signature du meurtrier.
C'est un sketch qui vous a conduit à soupçonner Lorrimer ?
L'acteur imitait un vieillard. Lorrimer l'avait vu maintes fois.
Exact. Lorrimer avait tout préparé depuis longtemps.
Quand Mme Hill l'a appelé pour lui annoncer l'état d'Anthony,
Lorrimer savait
que tout l'argent d'Anthony reviendrait à Henry Gascogne.
Pourquoi Lorrimer s'est-il fait passer pour Gascogne le lundi précédent ?
Répétition générale. Pour vérifier l'effet de son déguisement.
- Ça a failli marcher. - Pour jouer Othello,
il ne suffit pas de se noircir le visage.
Encore faut-il penser comme lui.
Sa performance était vouée à l'échec.
Vous êtes tout pâle. Qu'y a-t-il ?
Le match, Poirot. Extraordinaire !
"Verity a sorti 14 adversaires en ne concédant que 70 points.
"L'Angleterre l'a emporté haut la main sur l'Australie.
"6 adversaires sortis en une heure !"
Après la pluie du week-end, ça vous surprend ?
Les Australiens sont habitués à un terrain sec.
Ces jours-ci, ils devaient être collants !
Il ne fallait surtout pas miser sur la force.
Le jour idéal pour les lanceurs de balle à effet.
Verity est le maître incontesté en la matière.
Et il est gaucher. Les lanceurs gauchers sont la terreur des batteurs droitiers.
Il envoie des balles imprévisibles !
Qui fusent quand elles touchent le sol !
Le score réalisé par Verity,
14 adversaires éliminés, 70 points cédés, est plus qu'honnête.